Fragonard, l'invention du bonheur, l'invention du bonheur

Il éclabousse tout de jaune, de « son » jaune, le jaune Fragonard. Le plissé d’une soyeuse robe de liseuse, le vent d’une frondaison d’un chêne à l’automne et même son triste autoportrait à la fin de sa vie. Frago comme ses contemporains l’appellent est un petit homme libre, libre d’aimer, de peindre ce qu’il veut et non pas ce qu’il veulent, libre de dire non, libre de quitter le monde après la mort de sa fille Rosalie. Sophie Chauveau, comme elle l’a déjà fait de manière brillante pour Diderot ou Léonard de Vinci, nous conduit dans les méandres de l’âme du natif de Grasse, en n’oubliant jamais de replacer la vie mouvementée de son sujet dans le contexte historique. Elle écrit là de nouveau un livre remarquable qui se lit comme un roman et donne, la dernière page lue, l’envie de se jeter dans l’oeuvre du peintre. A dévorer.