Des barreaux aux fenêtres

Complicité poignante entre une mère de famille et une ancienne religieuse, en
quête de liberté...

Je suis un asticot, même pas une mouche. Je rêve d’être une mouche. Je me
débats, me tortille, rampe. Il me manque des ailes. Une mère de famille isolée
croise le chemin d’une ancienne carmélite. Entre elles s’installe une
complicité, une compréhension intime. Ensemble, elles découvrent la place
fondamentale de la culpabilité, de la souffrance et de l’enfermement dans leur
vie. Contemplation, extase. Sybille me comprend. Le choix de sa prison,
c’était le choix de cette liberté-là, aussi absurde que cela puisse paraître.
Au Carmel, sa tâche presque unique, son devoir, c’est la prière. Quelle
liberté, n’est-ce pas ?

Ce roman, traitant avec brio de l’isolement, saura vous toucher au fil de ses
pages.

EXTRAIT

Je suis un asticot, même pas une mouche. Je rêve d’être une mouche. Je me
débats, me tortille, rampe. Il me manque des ailes. On me les a arrachées. Ou
je les ai brûlées. Je ne sais plus. Je sais que je suis collée au sol. Un coup
de tapette et je m’épands.

Je l’attends. Les enfants dorment depuis longtemps. La vaisselle est faite,
chaque chose est à sa place. J’ai terminé mon roman. Une histoire de château,
d’amour, de bris de vies. Le livre refermé, les personnages me quittent
doucement. Je reviens à moi. Revenante.

C’est son heure. Soirée tennis entre potes, plus ou moins arrosée selon son
humeur.

J’entends sa clef dans la serrure. Ses pas dans le couloir. Sa veste jetée en
travers du portemanteau. Il fouille les casseroles, ouvre une bouteille. Ding
du micro-ondes. Coups de fourchette, coups de couteau. Il repousse son
assiette sur la table, se sert un deuxième verre. Un troisième. Monte les
escaliers. Salle de bain. Ses vêtements tombés sur le sol. Ses pas plus
sourds, pieds nus. Il pousse la porte de notre chambre. Lumière. Tire le drap.
Ouvre les yeux, je sais que tu ne dors pas. Je me tourne, le regarde. Il évite
mon visage, s’attarde sur ma bouche, mes seins, mon sexe. Se branle. Dépose
son verre de vin sur la commode. Retourne-toi.

CE QU’EN PENSE LA CRITIQUE

\- « Un bref et magnifique roman. L’auteure décrit avec une grande finesse le
désarroi intérieur de son héroïne socialement et culturellement conditionnée
dans une vie dont elle était prisonnière sans en voir les barreaux. »
(L’Avenir)

A PROPOS DE L'AUTEUR

Philosophe de formation, Fidéline Dujeu a commencé à écrire il y a quinze ans
en explorant tout d’abord le roman. Elle a parallèlement mis sur pied des
ateliers d’écriture créative. Son travail d’animation est toujours empreint
d’un grand désir de création qui l’amène à des projets variés et très riches
mêlant les disciplines. Du théâtre à l’art plastique en passant par la
photographie, elle multiplie les partenariats pour donner naissance à des
œuvres originales. Elle a accompagné des publics divers (enfants, adolescents
de l’enseignement spécialisé, adultes en décrochage, etc.) dans l’écriture et
la mise en scène du texte, de la lecture à la création théâtrale. Son écriture
personnelle reflète une préoccupation constante des relations humaines, elle
explore aussi bien les amours complexes que les relations intrafamiliales. Son
roman Guère d’hommes a reçu le prix des Usagers des Bibliothèques Publiques du
Hainaut, son roman Angie a reçu le prix FrancsAuteurs.

Pour en savoir plus sur l'auteur rendez-vous sur son site :
http://fidelinedujeu.net/